Uno mismo es la piedra
con la que tantas veces
tropieza. Nada menos
que la propia estulticia.
Te rompí, te astillé
nuevamente. Apartame.
jueves, 31 de diciembre de 2020
miércoles, 30 de diciembre de 2020
MADRE
Alguna vez veré
tus manos en reposo
total, o seré yo
el que descanse, haciendo
del orden natural
un descalabro. Cuando
haya un gran puente, en fin,
por unos años, madre,
entre nosotros, un
camino hecho de losas,
seguiremos unidos
tal como lo fue siempre.
domingo, 27 de diciembre de 2020
QUÉ PALABRAS DECIR
Lo ya dicho una vez,
por más que lo creyéramos
firmemente, se apaga,
pierde valor. Es como
un regalo: una cosa
es el paquete mismo,
que abarca lo posible
en sus mil dimensiones,
y otra cuando se lo abre
y se lo determina
de una vez para siempre.
Elegí qué decir
y el momento: hay cadenas
en lo comunicado.
viernes, 25 de diciembre de 2020
PANORAMA SECRETO
Va ganando la noche
lentamente las rutas.
(Las Ciudades se quedan
absortas, regulando.)
Los autos se desviven
por llegar al garage.
Todavía la gente
pasa, pero son pocos.
Pronto se hará el silencio,
como un guante (¿de quién?).
Yo miraré las luces
que allá a lo lejos brillan.
miércoles, 23 de diciembre de 2020
UN IMBÉCIL
Te las tirás de duro
y sólo sos un pobre
imbécil con un par
de libritos bastante
mediocres. Simplemente
te bajo la persiana:
ya no quiero saber
de tu jugar al bullying
con los demás colegas.
lunes, 21 de diciembre de 2020
JUEGOS
Supongo que sos vos
la que remarca, cuando
no te veo, las letras
que vos misma trazaste
con tiza en el inmóvil
pizarrón que reluce
negro y blanco en un chirle
rincón que ahora miro
de esta pieza. Jamás
dejés de remarcarlas:
me preguntás quién fue,
haciéndote la tonta;
te digo que lo ignoro,
juguetón y sonriente.
jueves, 17 de diciembre de 2020
CACERÍA
Puro presente. Nada
que hurgar en la memoria.
Sólo queda tensar
el arco del olvido.
Así, la duración
reside en el silencio.
Y de pronto (¿hacia dónde?)
se dispara la flecha.
Y un recuerdo que no
es del ayer nos nutre.
martes, 15 de diciembre de 2020
MATERIA Y ALMA
¿Cuál es mi sitio? Nunca
me encontré tan desnudo
como ahora que soy
sólo una cosa más
entre mis cosas. Miro
el humilde contorno
del cuaderno en la mesa
y sus colores, plenos
en la tarde que estalla:
son lentos bodegones,
imágenes, esmaltes
impertérritos que
pueblan la mente. Beban
mis ojos de esa luz
y sepan extinguirse.
sábado, 12 de diciembre de 2020
UNA CLAVE
Uno nunca se cree
del todo lo que afirma
a no ser que esté loco.
Las palabras, expuestas
a los otros, resbalan
hacia lo oscuro: valen
muy poco fuera de
la mente, del silencio.
Hablar es hacer signos
confusos: no confíes
en la piel de la bruma.
viernes, 11 de diciembre de 2020
BEATUS ILLE
No pasa nada fuera
de los libros. Estoy
sin tele de hace lustros:
no consumo noticias.
La única que veo
es la que se desprende
de las cosas en torno:
una quietud que abjura
de novedades. Casa
y patio inconmovibles;
paredes, su encalado.
¿Qué dice el mundo? Rugen
los autos en la calle:
oleaje de motores
esporádicos, píos.
miércoles, 9 de diciembre de 2020
JARDÍN
La límpida --no hay otro
adjetivo que enfoque
mejor sus elementos--
mañana me presenta
las cosas del jardín
en su esplendor: el verde
de las plantas, cruzado
por la grata solombra,
y el marrón de la amarga
tierra que no se viste
de césped no me anuncian
sino a ellos mismos: dulces
colores que, precisos,
gozan en lo que son.
lunes, 7 de diciembre de 2020
LA OCASIÓN
Deberías haber
trabado la tranquera.
Nos han robado el morfi
que había preparado
y no nos queda nada
para comer. ¡Si sólo
viviéramos en Córdoba!
Pero no: vos querías
el verde, su candor.
Acá también están
al salto por un mísero
bizcocho. Todos mueren
por unos buenos bifes:
acá y en las Ciudades.
domingo, 6 de diciembre de 2020
FLORES DE INVERNADERO
Es como si tuviera
demasiadas palabras
en la mente a la vez
que un llanto y un silencio
la poblaran. Me agotan
el ruidoso volumen,
la minuciosa música
y el eterno ajedrez.
Queda escribir, decir
naderías a nadie
--a mí mismo-- y armar
una nueva versión
de mi voz, del vacío.
viernes, 4 de diciembre de 2020
SÓLO POCOS POETAS...
El lenguaje no alcanza.
El lenguaje prefiere
repetir los esquemas
establecidos. Como
hechizados solemos
ensayar nuestras partes
coherentes y absurdas,
alma y piel del rebaño.
Pero ¿decir lo de uno?
¿Y quién entendería?
Rodá en tu rueda, cuis.
"¿Cómo andás?" "Todo bien."
miércoles, 2 de diciembre de 2020
EN VANO
Hay veces que mi mano
aunque quiera no escribe.
Toma la lapicera
lo mismo y se imagina
trazando un dúctil verso
inaugural. No hay modo
de apartarla del sitio
en que se queda inmóvil
sobre el papel y tiembla.
Hay veces que mi mano
calla como los árboles
que ya no tienen hojas
y aguardan la futura
hacha que los voltee.
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