Uno mismo es la piedra
con la que tantas veces
tropieza. Nada menos
que la propia estulticia.
Te rompí, te astillé
nuevamente. Apartame.
jueves, 31 de diciembre de 2020
miércoles, 30 de diciembre de 2020
MADRE
Alguna vez veré
tus manos en reposo
total, o seré yo
el que descanse, haciendo
del orden natural
un descalabro. Cuando
haya un gran puente, en fin,
por unos años, madre,
entre nosotros, un
camino hecho de losas,
seguiremos unidos
tal como lo fue siempre.
domingo, 27 de diciembre de 2020
QUÉ PALABRAS DECIR
Lo ya dicho una vez,
por más que lo creyéramos
firmemente, se apaga,
pierde valor. Es como
un regalo: una cosa
es el paquete mismo,
que abarca lo posible
en sus mil dimensiones,
y otra cuando se lo abre
y se lo determina
de una vez para siempre.
Elegí qué decir
y el momento: hay cadenas
en lo comunicado.
viernes, 25 de diciembre de 2020
PANORAMA SECRETO
Va ganando la noche
lentamente las rutas.
(Las Ciudades se quedan
absortas, regulando.)
Los autos se desviven
por llegar al garage.
Todavía la gente
pasa, pero son pocos.
Pronto se hará el silencio,
como un guante (¿de quién?).
Yo miraré las luces
que allá a lo lejos brillan.
miércoles, 23 de diciembre de 2020
UN IMBÉCIL
Te las tirás de duro
y sólo sos un pobre
imbécil con un par
de libritos bastante
mediocres. Simplemente
te bajo la persiana:
ya no quiero saber
de tu jugar al bullying
con los demás colegas.
lunes, 21 de diciembre de 2020
JUEGOS
Supongo que sos vos
la que remarca, cuando
no te veo, las letras
que vos misma trazaste
con tiza en el inmóvil
pizarrón que reluce
negro y blanco en un chirle
rincón que ahora miro
de esta pieza. Jamás
dejés de remarcarlas:
me preguntás quién fue,
haciéndote la tonta;
te digo que lo ignoro,
juguetón y sonriente.
jueves, 17 de diciembre de 2020
CACERÍA
Puro presente. Nada
que hurgar en la memoria.
Sólo queda tensar
el arco del olvido.
Así, la duración
reside en el silencio.
Y de pronto (¿hacia dónde?)
se dispara la flecha.
Y un recuerdo que no
es del ayer nos nutre.
martes, 15 de diciembre de 2020
MATERIA Y ALMA
¿Cuál es mi sitio? Nunca
me encontré tan desnudo
como ahora que soy
sólo una cosa más
entre mis cosas. Miro
el humilde contorno
del cuaderno en la mesa
y sus colores, plenos
en la tarde que estalla:
son lentos bodegones,
imágenes, esmaltes
impertérritos que
pueblan la mente. Beban
mis ojos de esa luz
y sepan extinguirse.
sábado, 12 de diciembre de 2020
UNA CLAVE
Uno nunca se cree
del todo lo que afirma
a no ser que esté loco.
Las palabras, expuestas
a los otros, resbalan
hacia lo oscuro: valen
muy poco fuera de
la mente, del silencio.
Hablar es hacer signos
confusos: no confíes
en la piel de la bruma.
viernes, 11 de diciembre de 2020
BEATUS ILLE
No pasa nada fuera
de los libros. Estoy
sin tele de hace lustros:
no consumo noticias.
La única que veo
es la que se desprende
de las cosas en torno:
una quietud que abjura
de novedades. Casa
y patio inconmovibles;
paredes, su encalado.
¿Qué dice el mundo? Rugen
los autos en la calle:
oleaje de motores
esporádicos, píos.
miércoles, 9 de diciembre de 2020
JARDÍN
La límpida --no hay otro
adjetivo que enfoque
mejor sus elementos--
mañana me presenta
las cosas del jardín
en su esplendor: el verde
de las plantas, cruzado
por la grata solombra,
y el marrón de la amarga
tierra que no se viste
de césped no me anuncian
sino a ellos mismos: dulces
colores que, precisos,
gozan en lo que son.
lunes, 7 de diciembre de 2020
LA OCASIÓN
Deberías haber
trabado la tranquera.
Nos han robado el morfi
que había preparado
y no nos queda nada
para comer. ¡Si sólo
viviéramos en Córdoba!
Pero no: vos querías
el verde, su candor.
Acá también están
al salto por un mísero
bizcocho. Todos mueren
por unos buenos bifes:
acá y en las Ciudades.
domingo, 6 de diciembre de 2020
FLORES DE INVERNADERO
Es como si tuviera
demasiadas palabras
en la mente a la vez
que un llanto y un silencio
la poblaran. Me agotan
el ruidoso volumen,
la minuciosa música
y el eterno ajedrez.
Queda escribir, decir
naderías a nadie
--a mí mismo-- y armar
una nueva versión
de mi voz, del vacío.
viernes, 4 de diciembre de 2020
SÓLO POCOS POETAS...
El lenguaje no alcanza.
El lenguaje prefiere
repetir los esquemas
establecidos. Como
hechizados solemos
ensayar nuestras partes
coherentes y absurdas,
alma y piel del rebaño.
Pero ¿decir lo de uno?
¿Y quién entendería?
Rodá en tu rueda, cuis.
"¿Cómo andás?" "Todo bien."
miércoles, 2 de diciembre de 2020
EN VANO
Hay veces que mi mano
aunque quiera no escribe.
Toma la lapicera
lo mismo y se imagina
trazando un dúctil verso
inaugural. No hay modo
de apartarla del sitio
en que se queda inmóvil
sobre el papel y tiembla.
Hay veces que mi mano
calla como los árboles
que ya no tienen hojas
y aguardan la futura
hacha que los voltee.
sábado, 28 de noviembre de 2020
CADUCA MAGIA
Lo que ocupa mi mente
tiene tu nombre. Nadie
lo manejó tan bien
como yo, pero, al cabo
de tantas muertes, con
otro te hacés llamar
desde el umbral. Afuera
me he quedado, sin alma.
Soy débil y sin brillo
para vos, y un incordio.
jueves, 26 de noviembre de 2020
CALLAMOS, ACEPTAMOS
Debe seguramente
haber guerra en el mundo.
Caerán de a trescientas
las bombas en algún
lugar. La población
recogerá pedazos
de sus muertos. Las tropas,
en fin, han de violar
a las que no se fueron
durante los ataques.
Yo contaré las víctimas
de algún modo. Seré
Antígona de todos.
martes, 24 de noviembre de 2020
LA SEGUNDA CAÍDA
Llegará la desgracia
tan sigilosa como
los pasos en la sombra
de un ladrón y, no obstante,
será brutal. El llanto
que sacuda tu cuerpo
y tu alma, el temblor
durarán como ríos
y no se irán del todo
nunca probablemente;
y te hallarás desnudo
ante el mundo, y jamás
te repondrás del golpe
de haber pasado a ser
huérfano de la bruma.
lunes, 23 de noviembre de 2020
PACIFICADA MENTE
No hace falta escribir:
permanecen las cosas
en su quietud y vos
también estás callado,
casi inmóvil. Tu mente
no tiene expectativas
de nada más que andar
por entre los objetos
de tu casa: no hay lucha
entre adentro y afuera.
Callan, como te digo,
las sillas, los rincones
y hasta el mate: no hay modo
de ignorar la presencia
de ese Buda que canta
en plenitud su ser.
viernes, 20 de noviembre de 2020
SUPERAMOR
Un colibrí se posa
entre la fronda del
mandarino y me mira.
Escucho a la Cantilo
y por momentos lloro:
fue tan grande el dolor.
A la vez me conmueve
su compañía. Parta
cuando quiera. Ya está.
domingo, 15 de noviembre de 2020
UNA PUERTA CERRADA
Se ha renovado el cuerpo
de la orquesta. Los jóvenes
aparentan no verme
y mientras tanto yo
me afano con las partes
y trato de seguirles
el paso. La batuta
del director de pronto
se detiene en mis canas:
"A ver, de pie". Me pide
que me vaya: distraigo
a los otros con mi
escuela de otro siglo.
Me despierto incapaz
de lanzar ni un insulto.
sábado, 14 de noviembre de 2020
EL DOLMEN
Amanece. Tal como
ha sido siempre. Llueve
de un modo muy sereno
y las aves apenas
dicen sus cosas. Una
luz blanca aquí, en mi cuarto,
ilumina las pocas
palabras que ninguno
de mis seres me dicta.
Salen más bien del fiel
que también soy. Detalles
que anoto para así
dar cuenta de que al mismo
tiempo en que te volviste
mi cuarto me esperaba
para trazar un dolmen.
jueves, 12 de noviembre de 2020
RESPLANDECIENTE DIOSA
Ya comienzan los pájaros
a cantar. Son las cinco
pasadas. No son muchos
pero se los escucha
hábiles en sus piezas
de músicos del alba.
Ojalá yo también
anunciase, canoro,
tu venida, ¡oh dadora
de la dicha imposible!
lunes, 9 de noviembre de 2020
NO SEAMOS INGENUOS
Lo que siento lo siento
para mí. Si lo escribo
transformo esa vivencia
en palabras que poco
a poco se disocian
del impulso inicial
hasta que, emancipadas,
nada tienen que ver
conmigo. Qué dirías
si el tiempo, inaferrable
en esencia, se hiciese
duradero y encima
impersonal. No hay forma
de fijar la vivencia.
Las palabras seducen
con su mostrarse incólumes.
jueves, 5 de noviembre de 2020
DESCOMPOSICIÓN QUERIDA
La guitarra, indolente,
va cortando sus cuerdas.
Cada tanto en la noche
un restallido rojo.
(Si rojo es el color
del ángel de la música.)
Nunca te rasgaré,
guitarra seductora.
(Como guindas tempranas
que no muerdo, que miro.)
miércoles, 4 de noviembre de 2020
ALIENACIÓN RECIENTE
La palabra se ha ido
de mi vida. Repaso
las arbitrarias líneas
de los libros que siempre
adoré y que hasta ahora
me hablaban de algo. De hace
no sé cuánto confunden
y deliran, y doy
vueltas en una injusta
calesita a la espera
de que algo signifique
algo. Soy como un zombie
de las letras. No entiendo.
sábado, 31 de octubre de 2020
VOCES INADVERTIDAS
Como una lenta flecha
que surcara la nada
y se clavara lejos,
más allá de la vista,
anoto, en la vorágine
de la noche, las roncas
palabras que la voz
de una terca espelunca
me dicta. Lo que callo
muere en vastas planicies
y espera que otra noche,
dúctil, lo recupere.
jueves, 29 de octubre de 2020
SÍMIL INCHAUSPE
Estas cosas que observo
como si hubieran sido
puestas por otro, mesa
de un café del desastre,
yo mismo las dispuse
a lo largo del día
sin fijarme. Las obras
de diversos autores,
por ejemplo, se miden
en una pila hirsuta
a punto de caerse.
Y la ceniza. Cómo
no ver en estas trazas
sino restos de un virus
del morbo y la tensión.
miércoles, 28 de octubre de 2020
YO NO SÉ QUÉ VENDRÁ
¿Ya no hay guerras? Dejé
de ver los noticieros
y mi casa siguió
quieta en sí misma: ahora
la escucho: sus paredes
se me demuestran firmes
en el temblor nocturno.
No las guerras: el torpe
teatro de noticias
que me inmovilizaba,
reluctante, escupí.
Ya no sé qué es real.
Atiendo a lo que late.
lunes, 26 de octubre de 2020
CASPA TROPICAL
Una brizna de hierba
no es política. Hablar
de los campos quemados
es un paralogismo
grosero. Se razona
apurando. La brizna
de hierba, más allá
del misérrimo mundo
del homo sapiens, pende
cabeza abajo por
entre el cosmos. No somos
más que su verde joven.
domingo, 25 de octubre de 2020
Y TE IRÁS YENDO
Es mejor no saber
nada de vos. La ausencia
habla con más cuidado,
con más tacto. Nosotros,
estultos, exigiendo
y gritando, vertimos
hollín malsano sobre
las telas del amor
que nos tuvimos. Callen
nuestras bocas. Perdure
al menos la ilusoria
memoria de una dicha
sutil, imaginaria.
sábado, 24 de octubre de 2020
UN BUDA MÁS
Ponés un disco que
ya has escuchado muchas
veces. La mente, dócil,
se amolda a lo que suena,
se completa con ello.
Vaciedad, vaciedad:
lo mismo, sin el disco.
viernes, 23 de octubre de 2020
Y SE VA AL CORTE
Ayer nos separamos
enfrentados. Grandotes
peleando por pavadas.
El vínculo está un poco
desgastado. Rehacerlo
es algo que depende
sólo de voluntad,
de trabajo, y qué lástima
que sea así. No hay parches
a veces para algunas
telas. Es como un hilo
añoso que se afina
de tanta ingratitud.
miércoles, 21 de octubre de 2020
PUNTOS DE VISTA
¿Es poco interesante
lo que cuentan mis versos?
Objetos en la mesa
dicen lo que no dicen.
Mi pupila radar
ausculta la caída.
Todo está detenido,
como una lucha inmóvil.
Versos que colaboran
en el sueño del magma.
domingo, 18 de octubre de 2020
Y TAMBIÉN EL SILENCIO
Nada de lo que dije
alguna vez es cierto.
Ni de lo que diré.
Sólo el presente manda.
Oración del instante,
fulgura y se consume.
La verdad es un pozo
del que surgen emblemas.
Lo que digo lo digo
sólo para temblar.
viernes, 16 de octubre de 2020
CÓMO FRENARLOS
Lo agarraron a piñas
y a las patadas entre
bastantes, la verdad.
Un chorito en la mala.
Lo filmaron y le
sacaron fotos; le
prometieron venganza
aun cuando la yuta
estaba ya operando.
La ambulancia partió
con el herido luego
de un rato. Vos sentiste
miedo y pena. Del celu
me llegaba la crónica:
desde el balcón, in situ.
martes, 13 de octubre de 2020
¿LA PALTA TIRA FLORES?
Las hojas de mi palta
más jóvenes no son
verdes sino, digamos,
de un ocre tierno, húmedo
y crujiente. Ha crecido
bastante ya y, no obstante,
aún no ha dado flores.
¿Será el año que viene?
¿Será el otro? Quizá
nunca broten. No importa:
surgen en esras líneas.
domingo, 11 de octubre de 2020
AL LEER TOMÁS ELOY MARTÍNEZ
La devoción sin límites
del viejo peronismo
por Santa Evita es cosa
que te asombra y te duele:
una fe que se abre
al mito, a la leyenda
más ignorantes, más
milagreros, usada
por quienes ven en ello
potencial de Poder,
caudal de votos. Una
maniobra más de gordos,
fríos peces. Te duele
la manipulación
de nuevo de los más,
temblás ante el Poder,
preferís la apatía.
viernes, 9 de octubre de 2020
PENA DE FONDO
No es que esté serio como
si vos fueras la causa
de mi ceño fruncido.
Los golpes en la vida
de que hablara Vallejo
hacen que me recate.
El dolor en el mundo
se acrece a cada hora
y no tendremos paz.
Mariposita dulce,
atolondrada: aún
no se han muerto las flores.
miércoles, 7 de octubre de 2020
EL MONSERRAT, COLEGIO DE VARONES
Todo se decidía
al cabo a las trompadas.
Ya no daba aguantar
tanto odio en silencio.
La placita era el ring:
lejos de las sanciones.
Machitos confirmando
que estaban solos, solos.
Monserratas que Córdoba
distingue de continuo.
lunes, 5 de octubre de 2020
LA PRESA
De día el ventanal
mostraba el patio. Ahora
que ha caído la noche,
un rectángulo oscuro
tras el vidrio y las rejas
confirma que han pasado
las horas. Como en tantas
ocasiones, escribo
sobre lo mismo: versos
que callan y esta gruta
en que espero a la Muerte.
domingo, 4 de octubre de 2020
DATE POR ENTERADA
Como libros que yacen
después de ser leídos
y nada dicen luego
a no ser en la mente,
que, torpe de memoria,
tiene que repasarlos,
me dejaste concluso
de palabras y fui
una llamada más
del día. No tuviste,
está visto, memoria
de lo dicho. Qué pena:
te dije que te amaba
y aún no lo sabés.
viernes, 2 de octubre de 2020
CADA TANTO
¿Qué es el amor? No sé
pero no me avergüenzo
de no saber. La vida
va cambiando de un modo
poderoso y continuo,
y uno es como una lapa
agarrada a las rocas
en medio del oleaje.
Quizás el amor sea
soltarse cada tanto,
ser arrastrado, hundirse
en la arena, salir
a flote hasta fijar
nuevamente otra sede.
jueves, 1 de octubre de 2020
REINVENTARSE
Me estoy enamorando
de vos una vez más.
Pero desde otro punto:
el de la sensatez.
Lo que intento es tomarte
tal cual sos, de algún modo.
Aunque sea imposible.
Aunque el pasado ruja.
Pasado en que insistía
con lívidos modelos.
Tomarte tal cual sos.
Qué sorprendente empresa.
miércoles, 30 de septiembre de 2020
Y DALE CON EL HIPPIE
No me atraen las cosas,
amor. Cómo explicarlo.
Mi casa puede estar
limpia o sucia. No le hace.
Mi propio cuerpo, inmundo
o higienizado a fondo.
Las cosas son las cosas;
lo que importa es el alma.
No digo que la mía
sea una joya, no.
Pero sus aventuras
la acicalan y pulen.
lunes, 28 de septiembre de 2020
DE LA POESÍA POR ENCARGO
Coqueta y presumida,
tu más hondo deseo
es ser mi única Musa.
¡Ahora que yo busco
tomarte tal cual sos,
y nada de ficciones!
Pero lo que querés
es despertar y que haya
versos que te conciernan.
Después los negligís.
Poemas como ramos
de flores matinales
que una noria produce.
domingo, 27 de septiembre de 2020
LA ESCLAVA AFRICANA
Ella no quiere hablar.
No tiene fuerzas. Luego
de toda una semana
de autoexplotarse, luego
de arribar al domingo,
extenuada, podrida
de la labor sin fin,
ha caído en el catre
y se aturde con un
video. Una poeta
frente a otra. No puede
ni hablar. ¡Trabajadoras
en lo que no les gusta,
forzadas por la prole
y la Ciudad: que el próximo
poema en que ululéis
le escupa mierda al Mundo!
sábado, 26 de septiembre de 2020
NO ENTRÉS EN ÉSA
Uno ha vivido mucho
y puede, entre la bruma
de los días, un poco
orientarse, tomar
algunas decisiones,
precauciones e incluso
practicar las astucias
más o menos arteras
que ha ideado. El obstáculo
mayor es simplemente
la desesperación,
el no ver la salida.
Siempre habrá algún resquicio.
No apeles a la soga.
jueves, 24 de septiembre de 2020
FINALMENTE SECÁS
Goteás, como en frasquitos,
pena y risa en los otros.
Risa al principio, pena
cuando ya te conocen.
Gazapo que rechazan
los que ambicionan más.
Porque la vida es más
que tus cuentos de idiota.
Ruido y furia que en nada
suman a la razón.
miércoles, 23 de septiembre de 2020
CINCO DE LA MAÑANA
La luz blanca que afuera
ilumina la calle
no muestra a nadie pero
dentro de un par de horas
volverá a caminar
la gente a paso tardo
por las veredas, una
con el sol amarillo
y tibio de setiembre.
Así, vertiginoso,
el tiempo, cada día.
lunes, 21 de septiembre de 2020
PRIMAVERA
Fumo mi cigarrillo
como si fuera nada.
Las mandarinas caen
a la tierra y se pudren.
Miro todo color
como a gama de grises.
Pero escribo y en ello
aún encuentro gusto.
Versos de un indolente:
apáticos, apáticos.
domingo, 20 de septiembre de 2020
SUERTE QUE SE ACRECIENTA
Con las cosas de siempre
armo la noche. Un libro,
cigarrillos y mates
y el silencio. En el alma,
quiero decir, pronuncio
las palabras fortuitas
de páginas celestes
propuestas, y no hay caso,
por hombres como vos
y como yo. Belleza
e incertidumbre. Somos
lectores impertérritos
de las mil variaciones
de pocos signos. Qué
tácita mansedumbre.
sábado, 19 de septiembre de 2020
DESCONEXIÓN
Me entraron tipo nueve.
Se llevaron la notebook
y el celu. Me quedé
de algún modo aislado
del mundo, aunque bien puedo
salir. Me sorprendí
al no poner el grito
en el cielo. Las cosas,
como el dinero, lucen
y así como son mías
pueden serme birladas.
Estoy solo en la noche
y no puedo llamar
a nadie ni escribirles.
Tengo una lapicera.
jueves, 17 de septiembre de 2020
A CIEGAS
Nacemos y morimos
y mientras tanto, ronca
la mente, nos hacemos
preguntas aunque nadie
tenga respuestas. Unos
las formulan de un modo
confuso y consternado
y propagan la peste
de la ignorancia porque
apelan a la estulta,
crasa imaginación.
Otros dudan y callan
y nunca se deciden
a afirmar o negar.
Nacemos y morimos
y en medio hay una niebla
que se come la vida.
martes, 15 de septiembre de 2020
PRESENCIA
Es un silencio claro
el que inunda esta pieza.
Desde su hacer mi rostro
más profundo te pienso.
Amiga de las noches
en que escucho tu voz.
Voz y cuerpo que abarcan
estas horas de nadie.
(Tengo que agradecerte
como a una cornucopia.)
domingo, 13 de septiembre de 2020
¿PODÉS CREER?
Tampoco nos tratamos
tan mal, ¿no te parece?
Que somos insufribles
los dos, no lo discuto.
Siempre tenemos ganas
de escarmentar de nuevo.
En mi caso, será
que aún no estoy de vuelta.
(Estar de vuelta: que
seas un "cómo pude".)
viernes, 11 de septiembre de 2020
CUESTIÓN DE LUZ
para Griselda
Una ventana nunca
es ciega. Ciegos somos
nosotros al no verla,
al no tener presente
su más allá, dispuesto
sin pausas, sin presiones,
sin llamar la atención.
Una ventana está
siempre ahí, y la olvidamos,
y para la esperanza
todo se vuelve oscuro.
miércoles, 9 de septiembre de 2020
¡VIEJOS SON LOS TRAPOS!
Nos hemos acercado
muy poco a poco, casi
que vacilantemente.
Lo vivido hace mucho
era un perdido Edén,
y había que negar.
Cuando pasó la vida
y los dos nos habíamos
vuelto mutuas leyendas,
nos encontramos, casi
sin quererlo, desde otra
perspectiva: dos viejos
que se hablan y están solos,
detrás de unos cristales,
firmes pero sensibles.
lunes, 7 de septiembre de 2020
SÍMBOLOS
Me pedís que te diga
la cifra de mi amor.
Cada nuez tiene un alma
que nutre para siempre
y que se regenera.
De todos mis veranos
vos fuiste el más fecundo.
Malamente me di.
Ya viste que soy torpe.
Dos nueces que se hundieron
en un río en que Escorpio
trató de no picar
a la ranita-barco.
viernes, 4 de septiembre de 2020
CRATILIANA
¿Podemos no mentirnos?
La palabra es un ángel
díscolo, reincidente.
Nos obliga a torcer
el rumbo de las cosas
de forma tal que surquen
cosa y habla disímiles
caminos. Superpuestas,
son la cacofonía
en que nos extraviamos,
como si nos perdiéramos
en nuestra propia casa.
Y callar es el modo
de servir a esa cruz
que es decir la verdad.
PREFIERO BACH
Son las once recién
de la mañana. Ceden
mis párpados al sueño
pero no el cuerpo. Parte
de mí quiere dormir,
parte de mí escribir,
tomar mate, escuchar
a Bach y sus violines
haciéndole al oboe
el contracanto. Ayer
puse Cerati. Hoy otra
música me compensa
de esos chirlosos timbres.
Acostarme con Bach
y sumergirme en Hýpnos.
jueves, 3 de septiembre de 2020
POETAS
Poco a poco tu espíritu,
si las buscás, acepta
transitorias verdades,
humildes, que no duran
para siempre. Contrario
te querés a la cómoda
mentira, aunque jamás
llegués a certidumbres
indubitables. Porque
veraz te preferís;
mejor aún: sincero.
martes, 1 de septiembre de 2020
POR QUÉ
La taza Nescafé, blanca y sencilla,
está sobre la mesa. Cuántas otras
habremos roto, Almita, por torpeza
el año que vivimos en la casa
que ahora habito solo. Nuestras manos
y codos se llevaron por delante
mucha fragilidad. Lo que lamento
es otra cosa. Porque nos perdimos
tanto vos como yo con el estulto
ir y venir de las palabras. ¡Qué
de no entendernos! ¡Cuánto que rompió
irremediablemente el bruto hablar!
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