Y DALE CON EL HIPPIE

No me atraen las cosas, 

amor. Cómo explicarlo. 

Mi casa puede estar 

limpia o sucia. No le hace. 

Mi propio cuerpo, inmundo 

o higienizado a fondo. 

Las cosas son las cosas; 

lo que importa es el alma. 

No digo que la mía 

sea una joya, no. 

Pero sus aventuras 

la acicalan y pulen. 

DE LA POESÍA POR ENCARGO

Coqueta y presumida, 

tu más hondo deseo 

es ser mi única Musa. 

¡Ahora que yo busco 

tomarte tal cual sos, 

y nada de ficciones! 

Pero lo que querés 

es despertar y que haya 

versos que te conciernan. 

Después los negligís. 

Poemas como ramos 

de flores matinales 

que una noria produce. 

LA ESCLAVA AFRICANA

Ella no quiere hablar. 

No tiene fuerzas. Luego 

de toda una semana 

de autoexplotarse, luego 

de arribar al domingo, 

extenuada, podrida 

de la labor sin fin, 

ha caído en el catre 

y se aturde con un 

video. Una poeta 

frente a otra. No puede 

ni hablar. ¡Trabajadoras 

en lo que no les gusta, 

forzadas por la prole 

y la Ciudad: que el próximo 

poema en que ululéis 

le escupa mierda al Mundo! 

NO ENTRÉS EN ÉSA

Uno ha vivido mucho 

y puede, entre la bruma 

de los días, un poco 

orientarse, tomar 

algunas decisiones, 

precauciones e incluso 

practicar las astucias 

más o menos arteras 

que ha ideado. El obstáculo 

mayor es simplemente 

la desesperación, 

el no ver la salida. 

Siempre habrá algún resquicio. 

No apeles a la soga. 

FINALMENTE SECÁS

Goteás, como en frasquitos, 

pena y risa en los otros. 

Risa al principio, pena 

cuando ya te conocen. 

Gazapo que rechazan 

los que ambicionan más. 

Porque la vida es más 

que tus cuentos de idiota. 

Ruido y furia que en nada 

suman a la razón. 

CINCO DE LA MAÑANA

La luz blanca que afuera 

ilumina la calle 

no muestra a nadie pero 

dentro de un par de horas 

volverá a caminar 

la gente a paso tardo 

por las veredas, una 

con el sol amarillo 

y tibio de setiembre. 

Así, vertiginoso, 

el tiempo, cada día. 

PRIMAVERA

Fumo mi cigarrillo 

como si fuera nada. 

Las mandarinas caen 

a la tierra y se pudren. 

Miro todo color 

como a gama de grises. 

Pero escribo y en ello 

aún encuentro gusto. 

Versos de un indolente: 

apáticos, apáticos. 

SUERTE QUE SE ACRECIENTA

Con las cosas de siempre 

armo la noche. Un libro, 

cigarrillos y mates 

y el silencio. En el alma, 

quiero decir, pronuncio 

las palabras fortuitas 

de páginas celestes 

propuestas, y no hay caso, 

por hombres como vos 

y como yo. Belleza 

e incertidumbre. Somos 

lectores impertérritos 

de las mil variaciones 

de pocos signos. Qué 

tácita mansedumbre. 

DESCONEXIÓN

Me entraron tipo nueve. 

Se llevaron la notebook 

y el celu. Me quedé 

de algún modo aislado 

del mundo, aunque bien puedo 

salir. Me sorprendí 

al no poner el grito 

en el cielo. Las cosas, 

como el dinero, lucen 

y así como son mías 

pueden serme birladas. 

Estoy solo en la noche 

y no puedo llamar 

a nadie ni escribirles. 

Tengo una lapicera. 

A CIEGAS

Nacemos y morimos 

y mientras tanto, ronca 

la mente, nos hacemos 

preguntas aunque nadie 

tenga respuestas. Unos 

las formulan de un modo 

confuso y consternado 

y propagan la peste 

de la ignorancia porque 

apelan a la estulta, 

crasa imaginación. 

Otros dudan y callan 

y nunca se deciden 

a afirmar o negar. 

Nacemos y morimos 

y en medio hay una niebla 

que se come la vida. 

PRESENCIA

 

Es un silencio claro 

el que inunda esta pieza. 

Desde su hacer mi rostro 

más profundo te pienso. 

Amiga de las noches 

en que escucho tu voz. 

Voz y cuerpo que abarcan 

estas horas de nadie. 

(Tengo que agradecerte 

como a una cornucopia.) 

¿PODÉS CREER?

Tampoco nos tratamos 

tan mal, ¿no te parece? 

Que somos insufribles 

los dos, no lo discuto. 

Siempre tenemos ganas 

de escarmentar de nuevo. 

En mi caso, será 

que aún no estoy de vuelta. 

(Estar de vuelta: que 

seas un "cómo pude".) 

CUESTIÓN DE LUZ

para Griselda  

Una ventana nunca 

es ciega. Ciegos somos 

nosotros al no verla, 

al no tener presente 

su más allá, dispuesto 

sin pausas, sin presiones, 

sin llamar la atención. 

Una ventana está 

siempre ahí, y la olvidamos, 

y para la esperanza 

todo se vuelve oscuro. 

¡VIEJOS SON LOS TRAPOS!

Nos hemos acercado 

muy poco a poco, casi 

que vacilantemente. 

Lo vivido hace mucho 

era un perdido Edén, 

y había que negar. 

Cuando pasó la vida 

y los dos nos habíamos 

vuelto mutuas leyendas, 

nos encontramos, casi 

sin quererlo, desde otra 

perspectiva: dos viejos 

que se hablan y están solos,  

detrás de unos cristales, 

firmes pero sensibles. 

SÍMBOLOS

Me pedís que te diga 

la cifra de mi amor. 

Cada nuez tiene un alma 

que nutre para siempre 

y que se regenera. 

De todos mis veranos 

vos fuiste el más fecundo. 

Malamente me di. 

Ya viste que soy torpe. 

Dos nueces que se hundieron 

en un río en que Escorpio 

trató de no picar 

a la ranita-barco. 

 

CRATILIANA

¿Podemos no mentirnos? 

La palabra es un ángel 

díscolo, reincidente. 

Nos obliga a torcer 

el rumbo de las cosas 

de forma tal que surquen 

cosa y habla disímiles 

caminos. Superpuestas, 

son la cacofonía 

en que nos extraviamos, 

como si nos perdiéramos 

en nuestra propia casa. 

Y callar es el modo 

de servir a esa cruz 

que es decir la verdad. 

PREFIERO BACH

Son las once recién 

de la mañana. Ceden 

mis párpados al sueño 

pero no el cuerpo. Parte 

de mí quiere dormir, 

parte de mí escribir, 

tomar mate, escuchar 

a Bach y sus violines 

haciéndole al oboe 

el contracanto. Ayer 

puse Cerati. Hoy otra 

música me compensa 

de esos chirlosos timbres. 

Acostarme con Bach 

y sumergirme en Hýpnos. 

POETAS

 

Poco a poco tu espíritu, 

si las buscás, acepta 

transitorias verdades, 

humildes, que no duran 

para siempre. Contrario 

te querés a la cómoda 

mentira, aunque jamás 

llegués a certidumbres 

indubitables. Porque 

veraz te preferís; 

mejor aún: sincero. 

POR QUÉ

La taza Nescafé, blanca y sencilla, 

está sobre la mesa. Cuántas otras 

habremos roto, Almita, por torpeza 

el año que vivimos en la casa 

que ahora habito solo. Nuestras manos 

y codos se llevaron por delante 

mucha fragilidad. Lo que lamento 

es otra cosa. Porque nos perdimos 

tanto vos como yo con el estulto 

ir y venir de las palabras. ¡Qué 

de no entendernos! ¡Cuánto que rompió 

irremediablemente el bruto hablar!