Sí, yo soy el que espera
a que me des permiso
para entrar a tu todo.
Sí, los años me pisan
y dejan una escarcha
de deseos enfermos.
Yo soy un moscardón
tras los cristales: nunca
conoceré tu polen.
Yo soy un engranaje
de poemas contusos
que leés y abollás.
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